Con este calor, amor...

Hoy he despertado con el corazón manchado de “ojalá”,

y me ha dolido cómo el saber algo que nunca llegará.

No hace falta que diga menos,

sólo quiero tener algo que no sepa,

y descubrirlo lo suficientemente tarde cómo para no poderlo parar,

ya no hay sitio en el que quepa

no hay sitio que no se rompa conmigo y todos estos pedazos.

Empicada hacía la muerte.

O hacía la vida.

Lo cierto es, que a veces lo confundo.

No hay nada peor que decir la verdad y que no te crean.

Que si no confían, genial,

la putada es no poder demostrar lo equivocados que van.

Tengo la suficiente fuerza como para no tener fuerzas nunca más.

No hay quien acepte que quiera morir para ser eternidad en tu ciudad,

vayas donde vayas.

Qué putada no poder mezclar amoniaco y lejía,

qué putada que a estas alturas nadie me haya tirado el corazón a la basura,

qué putada que nadie quiera apretar el gatillo.

Pero es que es tan bonito pensar “la muerte está cerca”,

y tan jodido volver a respirar,

que, no sé cómo cojones voy a poder volar.

Pero por favor, vuele o no,

quédate, joder,

qué

da

te.

Que no sabes lo jodido que resulta escuchar una vez más “no sé lo que quiero”.

Cómo si lo que estuviera haciendo fuera pedir un “te”,

y tú, como quien oye llover.